Febril

Pero no estoy enfermo.
Es ese martilleo creativo que me asalta cuando vivo en una atmósfera productiva, llena de dudas, de existencialismo medio vacío, de miradas subversivas y centelleantes. Es la inmarcesible gana de hacer hasta caer exhausto, es dar las gracias a los que te encuentras en tu camino por existir.
Son los días a los que les faltan las horas, son mis labios musitando palabras sin sentido, o inventadas, o robadas al sueño, a la noche, a la espuma deliciosa de tus labios de limón...
Son planes de invasión y conquista que siempre se postergan a una mejora general del tiempo (aunque yo sé que es miedo).
Son las olas del mar que se me meten entre las circunvoluciones adormiladas de mi cérebro cóncavo y convexo, pero sobre todo blando, como al Dalí más hambriento le hubiera seducido.
Son las ahorcadas ganas de echarte algo a la boca que se me desvanecen en las manos, entre los libros y la música reverberante de mi i-pod, cándido símbolo onírico de esta vetusta y luminosa generación.
Es el Azul de la instrumentación LED del coche que fulgura como si Rubén Darío lo mirase fijamente y con dos lágrimas revitalizase el latir de sus válvulas grasientas y jadeantes, lubricadas.
Son las noches frías hasta el tuétano de los antepasados que gemían de Würm a la anciana Mindel, es el ansia de estepa blanca y veteada de verde oscuro, son tus ojos azules glaciares, es ver caer la bruma como un velo purísimo.
Son aún más ansías y es náusea que huye de Sartre. Aún más ansías de poseer más allá de las callejas con piso húmedo, con charcos dónde se reflejan tus ojos inmisericordes, tus fértiles manos de orquídeas, la apolínea virtud de seguir siendo tú y ser otras, las que se bañan en las aguas tibias de mi ruinosa y marchita Trebisonda.